Spesso mi sento come una persona che vive su un balcone cui sono state tolte le ringhiere. Tutta la mia famiglia, nel tempo, è morta di cancro, una dopo l'altra. Sono l'ultimo rimasto, so potrà capitarmi per codice genetico. Sono del segno zodiacale del Cancro, avrei preferito uno degli altri 11.

Il libro di Voltolini ha una musicalità di stesura che mi ha lasciato esterefatto, vorrei affermare sedotto. Un lungo dolce addio ad un padre macellaio di un mercato comunale, scandito da tagli di carne, sangue su pareti di marmo bianco e calcio come unico luogo di alleggerimento. La malattia tumorale che si insinua scaltra e sorprendente, la presunta medicina che come Napalm prima distrugge poi comunica sorry non ce l'abbiamo fatta. Lo spegnimento, in pratica la consunzione.

Si legge veloce, prende, trascina, devi accettarne la partitura, non combatterla in alcun modo, è più forte, ma una volta in navigazione si sente lo stomaco sobbalzare e vivere.

Lo consiglio molto caldamente.

Edizioni La Nave di Teseo, Catania